EL ESCRITOR

“Me ahogo en mil hojas, me he pasado la vida escribiendo, siempre tratando de leer a muchos autores. He podido escuchar como cientos de bandas han cantado mis canciones, e interpretado mis poemas. También se que muchos que tratan de ser románticos han dedicado a sus amadas mis cuentos, ocultándole su verdadero autor, en fin he regalado mucha felicidad.

Ahora abro los ojos, estoy solo, si yo que le di vida a miles de personajes en todas mis hojas, ahora estoy solo, no tengo con quien hablar, si solo. Quizás este sea el precio de toda mi vida haber escrito y no hablado, es por ello que me canse, por eso”

Este es el fragmento encontrado al lado del cuerpo, del escritor. Estaba rodeado de un gran charco de sangre y se podía observar un revolver a un costado de el. Según el informe policial, el cadáver llevaba varios días ahí tirado en esa fría habitación donde lo único que se podía ver eran, libros y miles, cientos de hojas escritas.

Según lo que se pudo investigar, esta hombre nunca publico ningún libro, es mas ni siquiera se sabe si alguien alguna vez canto una de sus canciones. Por lo que logre ver en los informes, los vecinos casi no lo conocían, algunos aportaron el dato de que un muchacho de no mas de 40 años, una vez al mes se bajaba de un VW rojo, con varias bolsas de alimentos.

Se llego a la conclusión, que este hombre estaba enfermo, y que vivía en un mundo imaginario, eso si por lo que se pudo apreciar, era un excelente escritor. Y si el mundo hubiese leído sus obras hoy estaría siendo llorado por todos.

Ahora en las librerías del mundo se puede conseguir sus cuentos, relatos, poesías y canciones, pero no lo busquen con su nombre sino con el de los policías que entraron a la casa y se robaron los originales. Todos dejaron el trabajo de guardianes del orden y protector de la sociedad, para pasar a cobrar las regalías de sus best seller.


THE SHINING OF THE SUN
yo no quiero volverme tan loco